Qué lejos de todo.
Cuán grande es el vacío.
Ruidos y cosas crean
el silencio y el desierto
que miro y siento.
No hay nadie detrás.
Estúpida la ilusión.

Pesadilla

Todos los hechos y/o personajes son pura ficcion, cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia.




Las paredes naranja derretido empapadas de carteles no eran la mejor ayuda. Faltaban 30 minutos para terminar la clase. Todos habían terminado la tarea, exepto yo que aún luchaba con mi oido para sacar unos intervalos.
La profesora lo hizo notar: "esperen un poco que (no pude escuchar el nombre) no terminó"

Esperó.

Tic-Tac Tic-Tac repiqueteaban las agujas del reloj. La profesora se impacientó.

Mis ojos no podían levantarse de la hoja del cuaderno. La profesora pasaba a mi lado, pero no podia verle la cara, solo el cuerpo y la sombra.

15 minutos.

15 minutos y nada, no salía, como siempre.

Los dejó salir a todos. Y todos corrian para salir del aula, sólo algunos se quedaron.
La profesora se me acercó. Me preguntó algo que no pude escuchar y luego la conversación se desvió hacia el sacapuntas y la infinidad de lapices que tenia sobre la mesa: a todos les sacaba puntas, pero era inútil.
Y así hasta que se hicieron las 19.30 hs. El salón quedó vacío. Y no fue lo único.

Agua.

Charcot, Charquito

«La théorie c´est bon, mais ça n´empêche pas d´exister.»
en Freud, S. Obras completas . Charcot (1893). AE

Jean-Martin Charcot, (1825-1893), neurólogo francés, profesor de anatomía patológica,titular de la cátedra de enfermedades del sistema nervioso. Fundador de la escuela de neurología del Hôpital de la Salpêtrière, donde también imparte clases.

(extraido de: http://es.wikipedia.org/wiki/Jean-Martin_Charcot)

Charqui. 7 abril 2010.

Odio poner titulos

Por qué poner titulos si está comprobado que la gente no los recuerda a pesar que muy cada tanto sean de ayuda para entender lo que viene... En este caso no. No ayuda de nada, solo pasaba por que me acordé de una linda peli de esas que está bueno recomendar, como los libros cuando se arma una bibliotecahay algunos que no pueden faltar.
Aunque, me acabo de acordar de una frase que ubiera servido de título, ya no. Esta es: "uno se sube al caballo por la izquierda y se baja por la derecha", o algo así, mi memoria está envenenada por la escritura.

Todo tiene un final, todo termina...

Hace mucho que no dejo nada mio. Hace mucho que no escribo.
Así que para tapar un poco el hueco, dejo una de mis primeras poesías. De hecho, la que considero mi primer poesía, o la que tomo de punto de partida. La escribí cuando tenía 15 años. Un domingo de desvelo en esa madrugada cálida que pueden considerarse las nueve a.m.
Ahora escribo diferente. Y claro, pasó un poco de tiempo...
Pero en fin, la Señora Muerte me anda rondando, por eso me acordé de esta poesía. De esa época en que escribía cosas así. Ahora, "en lo hondo no hay raíces, hay lo arrancado" (1), y mis poesías son un poquito diferentes, como esta (escrita en la madrugada oscura) o esta. Que inauguraron el blog. Pero también, por que hoy tengo ganas de escribir, pero no tengo inspiración para nada nuevo, dejo otra poesía, que escribí hace relativamente poco, mientras volvía a casa en micro.

• Ahí va la primera:
  

Micro

La historia lucha contra las construcciones modernas

En este camino de ida

Que siempre tiene vuelta.

Miro a través del espacio que nos separa

Y quisiera ver el cemento como la nada

Ver una verdad,

Solo una verdad revelada del silencio de tus ojos.

Las hojas caen en el tiempo transcurrido

Mas no hallo sosiego en las lágrimas de Dios.

(1) Sabato, E. En: El túnel.